SATANAS CON FE PARA NOICA

los pasos del enemigo

2010-06-06T20:40:00.001-07:00

Solitaria mirada desde un desierto de remolques.

Los pasos del enemigo, pensar en grande, dejarse llevar por el misterio.

La lentitud como medio, el nomadismo como elección y la supervivencia flotando entre ambas. Entre tanto y tanto, los pactos con lo oscuro y el saberse equivocado.

La idea del enemigo y como sobrevivir una infancia.

Todos los superhéroes sufren problemas de personalidad, no solo lo demuestra su manera de vestir.

En un capítulo de Lost se aprende que hay dos opciones, ser un granjero o ser un cazador.

los reyes de la conveniencia

2010-02-08T22:34:00.000-08:00

Me dijo que al comienzo estaba re triste con eso que había empezado a hacer, pero que el día que saco la plata con su nueva tarjeta de debito, entendió algo que nunca había ni siquiera preguntado. El misterio se presenta de distintas maneras, a veces sin saber que se está presentando, pero flota allí entre la palabra de uno, lo que el otro pensó y lo que otro está por decir o se va a callar.
Ahora me acuerdo de las tardes perdidas. Quiero volver a ver las telenovelas que me hacía mirar mi madrina cuando me cuidaba mientras mis padres trabajaban, pero ahora mirarlas con sentido crítico, así sacarme el miedo a ese personaje femenino de parche en el ojo (ya debe haber muerto esa mujer) y apreciar el que me paguen por no hacer nada más que el espíritu crítico y terminar mi plato.

poder, mentiras y corrupcion

2010-01-26T13:02:00.000-08:00

Que la bomba explote no es nada personal. Abrís el paraguas y lo primero que sentís es la sensación de la excusa. Te baja desde la infancia, siempre hubo algo para poner delante de nuestra propia incapacidad.
-Me duele la panza.
-El del estacionamiento me da miedo.
-Estoy ayudando a mi hermano a hacer algo.
El pozo y el conocimiento no tienen fondo, pero siempre por la mitad, agarrado a cualquier borde con la punta de los dedos, una continuación pasajera, la luz de fondo, nada de lo que se dice tiene correspondencia con la realidad.

algo del verano pasado

2009-12-27T20:03:00.000-08:00

Movimiento, noción de mi edad, la noche la extraño, devolvédmela devolvédmela.
Movimiento, noción del hacer y del no hacer, la salud la extraño, la no resaca, la no dolor de ojos al otro día. Devuélvanme todo.
A estas alturas se que si uno quiere algo es más probable perderlo, que se lo saquen en el camino, a la hora en donde el sol pega fuerte y chato y que las viejas creen que es menos peligrosa que la noche.
En los ojos escrita la tristeza y las ganas de pelear. Una mirada honda como de actriz de cine.
Sus ojos se parecen a los de alguien pensando en los minutos perdidos a los 16 años. El viento me dio unas ideas y recién ahora estoy asimilándolas.

automatismo-sinpensar-salioesto:

2009-10-03T13:15:00.000-07:00

Un material elegido al azar, una secuencia proporcionada por el ministerio dictaminó una acción: ser simple. Los habitantes aún parecen sorprendidos, tratando de actuar a modo de ejemplo para la ley local, nada de multas, nada de gastos innecesarios, nada de derroches ni roches, tan solo camino tras camino, paso a paso. Un material celestial, una alucinación precisa. “Las palabras sirven para poder quedarnos callados” y terminó el discurso inaugural, luego en una entrevista posterior admitió gran influencia de la inauguración de Barcelona 92. Años luz. No hay oscuridad, no hay soledad alrededor nuestro, no hay nave espacial que te deje bien. Los habitantes aún permanecen incautos, faltos de expectativas “vine a verte, hola ¿Cómo estás?” Que preciso el azar poniendo todo tras lo anterior de manera tan ordenada, los mensajes entre cejas se leen mejor con la lupa de la cabeza. Un avión, un robot que me lleva de lado a lado de la habitación, el sol ni te cuento, mejor si, te cuento, el sol redondo y naranja creo, lo mire fijo y ahora veo con colores estrellitas. Se acabo la nafta, paremos en saturno, mi turno. Cambie todo lo necesario señor naftero. El viaje sigue, en la ciudad de los incautos la información vale oro en polvo, yo, te adoro.

en este caso decidi por el contenido sobre la forma

2009-09-15T12:58:00.000-07:00

Miles de muertos responden a una pregunta que uno solo escuchó. Observan la situación, el huracán cruza el lugar como algo diáfano pero no por eso digno de no tomar armas en el asunto. Los minutos entre la palabra de uno y la del otro duran siglos. Ya no se quien soy, ya no se que pensar, que decir, que elegir. De a poco el olvido se convierte en mi estrategia, agachar la cabeza, sentir el movimiento del planeta debajo de mis pies. Si nadie me lo hubiera dicho yo seguiría firme en la idea de que es el Sol el que gira. Agacho la cabeza de nuevo, en todo, en astronomía, en sociales. Los muertos ya ni me molestan. En verdad poco me molesta, me puedo morir hoy y nada. Esto multiplíquenlo por toda una vida, todos los días lo mismo. La excepción, la hendidura por donde irse lejos, por donde comprobar que la Tierra gira, que el cielo no existe, que el horizonte es una ilusión óptica, que la verdad es una convención, que el deseo no es una carencia, es una imagen que después descubro como cuerpo. Tu pelo corto, tus anteojos rojos. En medio del desastre que es vivir, me enamore de vos. Con esta sensación a cuestas digo que si el horizonte es una ilusión no me interesa y miro nuestro último amanecer detrás de la autopista con una sonrisa. Mi miedo es un lugar enorme en donde pienso construir cimientos.

zombie (hacia mucho que no escribia, por eso lo hice tan mal)

2009-07-06T17:35:00.001-07:00

Las opciones se acabaron. El zombie observa todo de lejos por la ventana con su manera de ser tan particular, con su manera de ver tan común y corriente. El tiempo se parece a algo palpable, por no decir que pasa despacio. El pasado no muere, a veces ni siquiera pasa, piensa en medio de la oscuridad. Se perdieron las visiones, las ganas de decir lo que sea, ahora actúa el miedo y el otro. Una consideración: no saber del otro. Otra: no pensar en el otro. Otra más: no decidir para el otro. Son consideraciones. Todavía están flotando entre la corteza y la capa gris.
El paseo temprano no puede terminar en un mal. Ella revisa todo su cuerpo y dice “nada roto”. El zombie vio en una película a un personaje tomarle la mano a la actriz y ponérsela en su corazón. “lo sentís? Es mi corazón roto” A veces salir de una telenovela es lo único que nos puede salvar el día, reflexiona.
Esperando el regalo del sonido y las visiones, ella acepta un trago más.
A veces nos cuesta más tiempo. A veces pasa más tiempo, en que digamos algo coherente, en que hablemos sin quebrar la voz, en que no nos pongamos colorados, en que podamos besar en público ante las miradas y los ojos ajenos.
No pretendo nada que dure más que un par de días, le dice ella al oído y lo deja con olor a boutique en su campera. El zombie sabe que miente. “lo sentís? Es mi corazón roto”, le dicta el guionista que lleva en su cabeza, pero como mal actor que es, el zombie improvisa una sonrisa tímida.

me di cuenta que cuando escribo me pongo oscuro(si, me llamo oscuro en italiano)

2009-03-24T18:12:00.000-07:00

En la mente de un asesino las cosas suenan como música de años anteriores. Las pastillas de colores cremosos y livianos abandonan sus paquetes y se tiran a descansar sobre la madera brillosa de la mesa de luz. La mesa es de madera, pero se llama de luz. La luz entra por la lamparita de algunos watts. La lamparita ilumina la mesa de madera. La mesa de madera descansa unas pastillas, papeles y una nota.

“A la hora en que alguien despierta, yo ya lo hago de antes. No dormir, no perder el tiempo, no morir de aburrimiento”.

Los papeles huelen a sabores probados hace unos días. Los días son cosas que duran 24 horas. Las horas no se ven. La vista no es del todo confiable. Hay cosas que no son vistas y que existen. En la mente. En la mente de un asesino las chicas siempre son hermosas y dan los mejores besos. Todo es acerca de la vida. La vida de un asesino, igual que todas, tiene días arriba y otros abajo. Abajo de la mesa hay mugre. En la vida hay mugre. En la mente hay mugre. En la mente de un asesino la mugre es algo poético. En la mente de un asesino las múltiples alucinaciones dan forma y sentido a lo que otros no encuentran. El otro no encuentra las pastillas. Las pastillas siempre descansan esperando boca arriba, iluminadas por la luz artificial de la vida. Todo es acerca de la vida. En la vida los días duran 24 horas. Se suceden los momentos, las ganas, los problemas, las lluvias, las pastillas, la mugre, las casas, las personas, las salidas, las llegadas, las botellas de coca cola, los rincones vacíos, las llamadas perdidas, los gastos. En la mente de un asesino los gastos tienen menos importancia. La importancia no se ve. La vida no se ve. La vista no es del todo confiable. Todo es acerca de la vida. Todo es poco confiable.

hoy subo un texto viejo y una foto vieja

2009-01-19T14:57:00.000-08:00

Los universos se hicieron para que algunos tengan la posibilidad de verlos, esplendorosos, llenos de luces, en permanente movimiento e infinitos.
Cada cosa que pasa, lo hace por una idea fija de eso por pasar. Todas las imágenes que unos ojos pueden soportar, todas los sueños que alguien soñó, todas las palabras dichas en el orden exacto.
Un punto, algo por donde mirar.
Y ahí aparece la persona. Primero querés ser futbolista, después ingeniero, rockero, artista, religioso pero con algo medicinal, salvar vidas, ayudar a la gente, donar todo lo recaudado y poder al fin morir con un solo motivo: ser inmortal. Alguien se guarda las cenizas en el bolsillo. ¿Qué es lo que nos lleva a hacer esto? ¿Qué esperamos de lo que sucede alrededor? ¿De quien son esos diez pesos que hablan de libros?
Estas son las palabras, pero no la verdad. La verdad nadie sabe que es.
Sigue el movimiento, las caderas al chocarse en una pista de baile perdida en La Plata, el reaggeton entrando en las arterias y llevando la sangre con alcohol hasta la nuca.
¿Qué hacemos? ¿En cuanto sale el sol? ¿Caminamos o corremos mientras tiramos piedras a las ventanas doradas por el reflejo de las llamas que acabamos de hacer? ¿Qué es lo que quiero? ¿Qué necesito?
La angustia de responder lo que sea.
Hoy no tengo novia a quien llamar, ni tengo cancha que reservar, ni nada de nada, mas que sonidos en la garganta que nunca van a conocer el afuera. No hay dirección dice Sonic Youth. Hay una meta, pienso, agrego, adjunto. Hay algo por hacer. Podríamos empezar hoy.

-No tenel… Volvel vielnes

cremita

2008-12-09T11:13:00.000-08:00

La aparición dejo el sabor a helado de crema del cielo rancia en la boca.
- ¿Puedo?
- Como no, todos pueden. Si total, lo que importa es la plata, los contactos, la mafia de las conversaciones, hombre lobby vestido de saco blanco pantalones al tono, zapatos en compossé. Hablá rápido, parecé más de lo que sós.
- La verdad me cuesta entender los funcionamientos de las cosas, no encuentro el orden, la lógica que las mantiene en vilo, paraditas como tendederos en verano.
- Me deben un verano.
- ¿De deber?
- No en tono policiaco, más bien como de amigos, al pasar.
La movida estaba hecha, todos con su dinero en donde debían de tenerlos. Cargando bolsillos y cuentas bancarias con más ceros que el boletín de Kevin. El del colectivo, el que la madre no pudo ir a buscarlo ese día, por eso llamó al celular a la madre de Brian.
- Se me hizo tarde, el tornado me paso cerca, las frutas se me pudrieron, compre acciones y las vendí en una mala jugada, metí dos goles y me los anularon los dos, uno por orsai y el otro porque paso a dos metros del arco. Haceme el favor de llevar a Kevin a tu casa así lo paso a buscar por ahí.
Todos contentos, los países africanos tienen más diamantes y petróleo que ningún otro, una sonrisa de país tropical bananero en ese rumor de chica isleña píes mojados. Bum Bum mami mami mami. Todos los caminos conducen a Sarandí capital mundial de la cocaína. Punteritos loco re loco en la moto gilera heredada de papá.
El hombre del comienzo observaba de lejos, el mundo todo se le abría entero en la grieta que acababa de mirar, Giró su vista, se lo perdió.
- ¿Entendés que lo importante está en saber ser otro? No te mostrés tal cual, create como a un personaje de una novela romántica rosa. Hay una chica que escribe sobre esto, averiguá, hablá con ella, abrite al mundo.
Un país de nombre primaveral se borró del mapamundi. No soportó más. La crema del cielo vertida sobre los techos de los hogares hizo que no haya límites por un día. El hombre lobby confirmó las sospechas construidas sobre él, consiguiendo más trabajos de los que nunca tuve en toda mi vida.
Una desilusión que ha de ser aceptada.
La crema del cielo es americana con colorante.

perdi algunos meses

2008-11-16T11:22:00.000-08:00

¿Qué esperás cuando ves una hoja blanca escrita con palabras?
El niño hablaba a su corazón mientras miraba una pared. “Veo una pared con manchas de humedad y me digo: Estoy viendo una pared blanca”. Pretendía llegar a tener una consideración interesante acerca de: arte, religión, deportes en general, mujeres y como relacionarse con éstas. Por ahora solo miraba la pared. Se volvió a despertar, ahora pensando en mirarse al espejo y dejar de lado esa pared blanca que algunos dicen que tiene manchas de humedad (nota: algunos son uno, es el que esta escribiendo esto. ¿Quién es? No se sabe aún. Parece ser una mente o alguien que espía la situación medio de lejos medio de cerca dependiendo la circunstancia. Lo que resulta raro es el momento en que sabemos lo que el personaje piensa. ¿Cómo ocurre esto?). Frente al espejo escuchaba a su madre realizando todo tipo de preguntas acerca de lo que veía en la televisión. La voz de ésta era imposible de no escuchar. “El que amanece temprano lee el clarín temprano”. Las palabras tienen distintos sonidos dependiendo de quien vengan. Las de él casi siempre son leves de expresión y producen caras deformes en quienes las escuchan. Como taladran las de ella en cambio. “El océano Atlántico quizás podría haberse llamado: Nuca, tul, agua de mar enorme.” Él frente al espejo aún. El aire entre frío y caliente de estas épocas le brotaba desde su nariz. Miles de dientes comenzaron a crecerle desde todas las partes de su piel y el pelo de sus cejas se volcó hacia su espalda. (nota: final tirado de los pelos, pero aún así entendemos que la metáfora de los dientes y el cabello reflejan una sensibilidad enorme y quien no la entienda seguramente le falten conocimientos en: arte, religión, deportes en general, mujeres y como relacionarse con éstas).
Otro final (para los que no toleran las metáforas): La madre continúa viendo televisión. Su cabeza está repleta de preguntas y por eso mira a Susana, como un acto de fe ciega esperanzadora. Le pregunta a el: “¿Por qué todas tus relaciones con mujeres terminan de manera abrupta y aún hoy te sigue costando desarrollar un equilibrio entre los gustos y necesidades de ellas y los tuyos?” El no puede contestar nada. Pero en su interior sabe la respuesta. Se la dice a su corazón: “Todo eso es porque vos ves Susana bien alto con colores saturados y hablas mas alto sobre esa pantalla que los invitados. Situación incomoda para todos los presentes, y abstraerse es cada vez mas complicado.”
¿Será posible? No tenemos que creer ni una sola palabra pero ¿será posible?
(otra nota: Todo esto es una manera de decir. Finjan sorpresa al leerlo).

algo al azar

2008-10-22T22:41:00.000-07:00

- ¿Cuántos caminos soportan unas zapatillas?
- Depende.
- ¿En un solo día?
- Entre un número par y uno impar. Esto ya te lo explique tantas veces que lo estoy dejando de entender.
- ¿Tenés la llave?
- Vamos corriendo, sin recuerdo sin imaginación.
- Te estas poniendo vago, de explicación digo, te estoy sintiendo de otra manera
- ¿Más alto?
- Puede ser
- ¿Más lindo?
- Puede ser
- ¿Con voz mas climática?
- Puede ser
- Te estas enamorando de mi.
- La verdad con eso no me gusta hacer bromas. El amor es algo serio, es como la falta de alimentación de algunos niños, las muertes sin causas ocasionadas por dios, los valientes que dejan de serlo, es un tema serio el amor.
- Yo la vez que me enamore me entere en un ascensor que la correspondida hacía reuniones los fines de semana en su departamento y no me invitaba.
- …
- Me quedé callado. Miré a la persona que estaba diciendo eso, mire a la correspondida, volví a mirar a la persona que estaba diciendo eso, me mire en el espejo del ascensor, me di cuenta que el bigote ya era bigote y no solo pelos sobre mi boca y me relaje. Adquirí la sensación de que ya era un hombre. Nunca supe si eso era verdad. Lo de ser un hombre y lo de las reuniones. Pero una sensación es una sensación.
- Me dejás pensando. Tanto uno hace solo para impresionar y al final solo nos medimos por la marca de nuestras zapatillas. Tenemos solamente memoria, pero nos olvidamos de todo. ¿Depende de algo?
- De cómo estén los caminos. Entre cien en un solo día. De Constitución al Abasto.

...

2008-09-14T16:15:00.000-07:00

No el sentido que se pierde en ese movimiento sino más bien hacia donde va ese sentido. Dos opciones sin dolor y me pregunto si esto es posible. Hacer visible lo invisible y generar respuestas tan sencillas que no parezcan que lo son. Una sensación parecida a la de despertar con la luz fuerte del día entrando por la ventana o la de que esa luz fuerte te encuentre sin haber regresado a tu casa caminando y tomando algo, digamos una Coca Cola en lata. Pienso en las fórmulas y decido que lo mejor es no tenerlas y todo el tiempo hacer algo para justificar ese pensamiento que tan difícil parece de sostener. Vivir mi sueño, ser feliz, andar sin sed. Tan fácil parece que me lo creo. Es el momento en que tengo que ponerme un poco mas alerta porque estoy ante la posibilidad de creer algo y que quede como forma dada o estructura de pensamiento dentro de mí. Es algo muy complejo eso, escribo solo para no pensarlo. De manera paranoica, de manera febril, de manera elocuente. Escribiendo para no ser escrito, para poder escribir: vivir.
Soy de cáncer, y cuando era chico gané tres trofeos nadando en estilo Crawl.

la estructura del cielo.

2008-07-31T16:28:00.000-07:00

Chico de remera blanca: "Mirando hacia arriba, percibiendo la estructura del cielo. Como una fuerza dada de antemano cae sobre todos. Las islas de luz sobre el suelo saturan la imagen, los sonidos fluyen de modo casi imperceptible. Dudas, certezas, ambigüedades, ganas de fundirse en el todo y desaparecer. Eso es esta caminata. Eso es lo primero en que pienso en el momento en que veo la muerte de lo que alguna vez fui. Ya no pretendo ser yo mismo. Hace tiempo que deje de hacerlo. Ser y pretender. Mucho tiempo. Intento ser encontrado y de ese modo poner un poco de paz a la sensación que vibra sobre mi cuerpo. La intención nunca es mas que eso. Lo digo y así lo pienso. Una lengua nueva brota de mi idioma. Una que nunca escuche ni intente hacerlo. Ahora es movimiento, en una parte del cuerpo al azar, nunca es dos veces la misma. Ahora es un espasmo que causa dolor en lo contrario a él."

años

2008-07-06T18:22:00.000-07:00

Ella quiere hacer el amor conmigo, pero duda porque soy un chico que oficialmente para mis padres, oficialmente para el dni, oficialmente para el legajo que ella tiene sobre su escritorio y para el legajo que hay en la dirección de la escuela, tengo 12 años. Pero no tengo esa edad, en verdad tengo 36 años. Tengo voz gruesa, pelos donde tengo que tenerlos, una historia de vida cargada de actos emotivos y películas que no ví y de sobresaltos que no hicieron mas que darme una horrenda expresión en mi cara y unas canas en la parte derecha de mi futura calvicie. Pero para todos tengo 12 años, y lo acepto. Alrededor todos son como yo, pero sin mi cara. El olor es casi idéntico. Las mochilas tienen escritas las mismas bandas.
Pero ellos no tienen un hígado arruinado por el alcohol, ni los pulmones grises por culpa de veinte años de Marlboro. Ni la certeza de que la docente quiere hacer el amor con ellos.
Las fracciones me aburren, pero no la abstracción. Igualmente no escucho, miro la clase. Hay 30 chicos más. Digo chicos pero también hay chicas, pero no siempre es necesario ser tan explicativo. Las explicaciones me aburren, así como hablar y el formato de discos llamado compactos. Hay 30 chicos mas, de los cuales 18 son chicos chicos y los restantes son chicos chicas.

[tiempo muerto]

Hoy me acerque al escritorio de ella. Espere a que salgan todos, menos yo. La superficie era perfecta, solo rompía la estabilidad un legajo, el cual dice que yo tengo 12 años, y una revista. Tome la revista, pero antes me acorde la posición exacta de esta, así como también la angulación. El texto se llamaba Siguiendo el sentido de todos y hacerlo todo con sentido. Leí “Muchos alumnos disfrutan las matemáticas, pero les aburren las abstracciones en el ámbito particular de la escuela. Es por eso que debemos adecuar el estudio de esta ciencia a la vida cotidiana. Encontrar el modo de que ellos intenten superarse a si mismos unos a otros, siendo populares por responder mayor cantidad de las preguntas hechas en clase. Las matemáticas no deben aburrirlos, y eso depende de nosotros.” Deje todo como lo encontré. La posición y angulación exacta. En la posición y angulación exacta. Salí habiendo adquirido la noción de que las matemáticas son una ciencia. Pensé en la noción de adquirir una noción y la confusión me atravesó.
Cuando la confusión me atraviesa trato de volver a pensar en lo que estaba pensando antes de estar confundido. Cuando la confusión me atraviesa me acuerdo de mi segunda mujer y en particular, de su corte de pelo y de cómo mal pronunciaba algunas palabras muy simples en inglés. Del escote que usaba en las fiestas que nos invitaban amigos en común. Con esa suma de recuerdos en mí, todo se vuelve como una serie en donde gente real hace de gente irreal, actuando problemas irreales para que gente real se olvide sus problemas reales. Camino siguiendo el sentido de todos en el pasillo. No estoy seguro de que esto tenga sentido.

[tiempo muerto]

Esta aula, en particular, es un gran horno de amor, sexo, masturbación. Hoy llueve afuera. Los pupitres están igual que ayer y los que se sientan en cada uno están igual que ayer, menos el de S y S. El aire es grave y tenso y la culpa cuelga sobre mí. Una pequeña asfixia me recorre y me inunda. Puede ser que no sea mas que gripe. Ahora la duda me recorre pero no llega a inundarme. Es tan solo unos segundos.
La atmósfera está repleta de una carga de tensión sexual abortada. Ella está indefensa, no puede hacer nada, casi ni nos mira. Nada está saliendo bien hoy. Todavía sigo viendo en mis ojos el dibujo de S, que encontraron en su pupitre. Nunca vi tanta sexualidad junta. Ni en mis años de frecuentar prostitutas ni en mis años en el ejercito en donde el sexo era casi una sensación de algo que una vez existió pero ahora ya no lo hace. Un breve espasmo y listo. Inmovilizo mis ojos apuntando a ella. Ella los encuentra. Decodifico las señales que recibo en ese instante. Observo tristeza, inexactitud y no puedo dejar de escuchar ese zumbido que escupieron sus ojos, de un acto de amor hacia mi. El zumbido reverbera en mis sistemas de decodificación internos, produce algunas fallas. Ahora el sistema de creación de imágenes mentales comienza a actuar. Envía una a mis ojos. La veo a ella y a mi, pero en el dibujo de S. En la misma posición, con la misma intensidad, con la misma carga sexual, con la misma transpiración, con el mismo olor, con la misma suciedad. Se me pone dura.
Ella ahora me mira como culpándome de haber sido el creador de la atmósfera que inunda el interior. Pero yo no la cree, yo estoy inmerso en ella como todos los otros.

[tiempo muerto]

Me pasan unas revistas, por lo bajo, sin que ella las vea. Solo hay mujeres desnudas. En verdad no hay mujeres desnudas, hay fotografías impresas en hojas, que representan situaciones donde mujeres estaban desnudas y se daban besos. En la boca y en sus demás orificios. Se me pone dura. Casi siento la sangre que me inunda en ese lugar y amenaza con atravesar mi piel. El calor de la atmósfera recae todo sobre mi. Inundo el lugar de perversión. Viro absolutamente todo por medio de una lente que no hace más que invertir la moral y cargar las situaciones de culpa y mugre. Siento como me tiembla por la dureza. Suena el timbre. Espero a que ella y los demás salgan. Me acerco al escritorio de ella. La superficie nuevamente es perfecta y solo es rota esa perfección por el legajo. La saco. Siento el aire frío. Movimiento continuo y perpetuo, respetando una sucesión temporal matemática, donde cada movimiento es realizado en el momento que de antemano le tocaba. Todo responde a una lógica anterior. Esa lógica que fue realizándose por culpa de la atmósfera de amor y sexo, que yo no cree, pero que me vi inmerso en ella sin recordar el momento exacto de esto. Explosión. Calor. Ojos cerrados.
La superficie perfecta de su escritorio ahora es rota por el legajo y unas cuatro gotas expulsadas por mi.

[tiempo muerto]

A mis treinta y seis años, ya no se que voy a hacer cuando tenga esa edad.
A mis treinta y seis años, ya no puedo mirar a varias personas a los ojos.
Solo lo puedo hacer si estos están en la televisión. Algunas situaciones te agregan años. Otras te sacan. Casi siempre no son situaciones, sino, acciones. Determinadas y manifestadas como tal por otros. Uno pocas veces domina sus escenas.
A mis treinta y seis años, estoy demasiado aburrido de casi todo.
Alguien me vio guardándomela y cerrando el cierre, frente a la mesa de ella. Ese alguien resulto ser uno al que no le suceden muchas cosas en sus días. Ni en sus noches. Solo mira. Y una vez que ve algo que puede llegar a interesarle a otros, no se lo va a guardar.
A mis treinta y seis años, entiendo a los mediocres.
Ella se entero de que esas gotas eran mías. Su cara parecía que iba a explotar. Creo que era de la vergüenza más que de enojo. Bajando la cabeza deje escapar unas disculpas que nadie escuchó.
A mis treinta y seis años, me masturbo todos los días, pero siempre debajo de la cama para que no me vea Dios.
Ella ya no quiere acostarse conmigo. Me lo dijo en esa última mirada a los ojos. Solo se conformaría con que me diviertan las abstracciones en el ámbito particular de la escuela.

[tiempo muerto]

lo que el piensa

2008-06-03T16:05:00.001-07:00

P: ¿Ves lo que ella hace?
R: Se extirpa la remera
P: ¿Como luce?
R: Cerrada, hermética, autosuficiente…
P: ¿Te aburre el método de preguntas y respuestas?
R: Aburrirme, no. Es precario. Se pierden muchas cosas. Por ejemplo el olor, lo que pensás mientras contesto, lo que pienso mientras preguntás, lo que no te digo, las sensaciones, que tipo de día es, que llevo vestido. Es una desventaja se podría decir.

(mas tarde)

P: ¿Ves lo que ella hace ahora?
R: Se extirpa las medias, y después los pantalones.
P: ¿Se ha sacado la remera?
R: Ella la mantiene en su lugar.
P: ¿Una remera gris?
R: No, una remera azul.
P: ¿Que hace ahora?
R: La miro
P: Pregunto por ella.
R: Se saca el pantalón.
P: ¿Lleva ropa interior?
R: Si. Panties.
P: ¿Lleva su remera aún?
R: Si, y camina, a lo largo del suelo.
P: ¿Esta leyendo?
R: Un libro.
P: ¿Leva anteojos de sol?
R: Colgando, en una mano.
P: ¿Y como luce?
R: Bastante bonita.

(mas tarde)

R: Entonces la llame. Le conté que hace días que sueño con ella, que aparece flotando, desnuda. Que las venas se me abren y comienzo a percibir más, como si fuese un drogadicto o un fanático religioso. Que esa sensación amplía mi cuerpo, mezcla el dolor con lo opuesto a eso. Ella me dijo que no siempre se va en paralelo, que somos dos cuerpos distintos, con dos velocidades más distintas aún. Yo pensé y creo haber dicho que eso no importa, que podría ser solo una irrupción. O alguna palabra más compleja. Ella nombro a alguien. Un hombre. Yo estaba al tanto de eso. También me dijo que no quería irrupciones de ese tipo.

(mas tarde)

R: Entonces llego a la conclusión de que el ahora es simple y por eso es disfrutable. Ella no era compleja, pero lo cargaba todo de ese modo. La palabra que a nadie se le ocurría, en la respuesta mas banal y contrariada. Nadie piensa como ella. Pero quiere estar en todo. En todos, quizás. Ella quiere ser todos. Y en verdad me alegra el solo mirarla, sin escucharla, ni hablarle esperando su sentencia. Solo mirar. Porque es bastante bonita. Porque lo bonito me sobrepasa y me deja sin hablar.

LA ENCERRAMOS.

2008-03-10T21:43:00.000-07:00

La encerramos. Últimamente hacía mucho ruido, el llanto, los gemidos. Además, cada vez que estaba en el comedor ensuciaba todo de saliva. La alfombra quedaba manchada de saliva seca blanca. Era muy problemático limpiarla. Entre los dos decidimos poner un sistema de reglas a cumplir, donde, obvio, seríamos los encargados de fomentar el cumplimiento. Por cada mancha de saliva en la alfombra, un golpe de cinturón en la espalda. La intensidad del golpe aumentaría según la cantidad de manchas. A pesar de los golpes, siguen apareciendo. La única diferencia es que ya no lo hace delante mío, las manchas aparecen, pero no veo que es ella quien las hace. Tiene 17 meses, o sea, quizás me escucha y deja de hacerlo, espera y lo hace cuando esta sola. También me manchó mi campera Pony, la de los colores de la bandera de Estados Unidos. Cuando ví esto, los golpes fueron más duros, la dejé marcada por unos días. Los gritos eran duros, ni la música fuerte los podía tapar. Sonaba Queen, el tema que es famoso por el ritmo de bajo. Al pegarle mis pies seguían el ritmo de la canción.
Sé que dije que la encerramos, pero a pesar de eso logra escaparse de su habitación. Nunca supe como. La soñé haciéndolo. Tenía alas, pero no de ángeles, sino que se parecían a las del tatuaje de un amigo. El tatuaje es una cruz en fuego con alas. Me desperté medio agitado y con la boca seca. Le di un beso a mi esposa, porque me dieron ganas de cojerla. No respondió. No soñé lo mismo, era otra cosa, pero no me acuerdo que.
Era mucha saliva la que encontraba. Escupitajos. Y a medida que los golpes eran más duros, iban apareciendo cosas queridas con saliva blanca y seca. A pesar de la diferencia de materiales, la saliva siempre aparecía del mismo modo, la misma naturaleza.
La escucho venir y me mira mirándola. A los ojos, como le enseñe que hay que hacer con todos. Siempre a los ojos. Detiene su paso y mantiene su firmeza, comienza a darme miedo. Estoy intranquilo, un silencio nos atraviesa a ambos, se que quiere decirme algo pero no sabe hablar, en verdad el lenguaje no la encontró aún. El silencio se potencia, dos veces silencio. La encerramos. ¿Qué me quiere decir con esos ojos? Se va. Comienzo a respirar nuevamente bien, con el ritmo de siempre. Eso no es poco, pero sé que lo poco es inseguro. No puedo seguir haciendo lo que estaba haciendo y por eso empiezo a hacer algo.
Estoy acostado. Sin dormir, no puedo hacerlo, volví a soñar con ella. Esta vez volaba con las mismas alas pero no se escapaba de su pieza sino que ya estaba fuera. Yo iba debajo de ella, corriendo para que no se escape. No reconocí el lugar, era breve de expresión, casi oscuro, un playón de cemento, paredes escritas con aerosol “Amor”. Eso solo decía. Ella me miró como en la tarde, esta vez no pude soportar eso y me desperté agitado. Todavía no puedo respirar bien, con el ritmo de siempre. Lo poco es inseguro.

No fui a trabajar. Mi esposa no está y ella duerme. Apago la televisión. Abro la puerta de su habitación para verla dormir. No está. En unas horas vuelve mi mujer, cuando se lo diga me va a lastimar. Reviso todo el cuarto, es de dos metros por dos metros y medio, no la encuentro, así como tampoco encuentro manchas de saliva seca y blanca. No se porque pienso en ellas en este momento. Algo me atraviesa la cabeza, una idea, una sensación, no se como definirlo. Una certeza, en forma de rayo, transversalmente por mi sien. Estoy seguro de que está a mis espaldas, en la puerta, mirándome, esperando a que dé la vuelta para mirarme a la cara, sabiendo que yo se que ella está allí. Aguanto lo mas que puedo en esta posición. Si esta donde pienso voy a empezar a tener miedo. Giro. Rápido, no lo dudo. No está. Me asomo al pasillo y la veo de espaldas, caminando hacia el comedor. Gira y me mira. No hago nada y sigue su rumbo.

Ya me olvide de cómo se siente dormir. Lo hago solamente por lapsos bien cortos, despertándome al otro día sin la sensación clara de que lo hice, tengo presentimientos de haber dormido, pero nada más. Mi cara lo demuestra, así como también mi humor. Nunca tuve humor, pero se que esta palabra es algo polisémica y sirve para lo que quiero expresar. Ya no puedo estar en el mismo cuarto que ella. El ahogo me invade. Siento algo parecido a que te persiga una multitud o a perseguir una multitud. No se si esto sea así, quizás es algo como ser violado o ser poseído por Satán. Lo cierto es que no puedo estar con ella, la veo y esa sensación que no puedo describir del todo me brota. Me brota y me penetra. Esa penetración duele. Me recuerda a una oscuridad en medio de la noche, y ser forzado a algo en ese momento.

< ¿Cómo te sentís? > Cansado. Si, ya se. Pero no puedo. Estoy demasiado tenso. Hace días. < ¿ Es por tu hija? > No se. Ella tiene algo que ver. Pero creo que soy yo. Estoy desbordado < ¿No podes ser mas explícito? > No. Cuando lo intento mis convicciones, mis deseos me parecen hermosos. Perfectos, acabados, y así lo son. Pero de esa forma soy incapaz de comprenderlos.
< ¿Quién sos? > No se. Me estuve preguntando eso durante días. Todavía no llegue a tener algo cerrado, si saque en limpio algunas cosas que me gustan y que despiertan algo en mi. Siento algunos impulsos, bastante sólidos. Quiero ver en que terminan. No se que responder. < ¿Qué te produce sensación de belleza? > Mis ideas sobre la muerte son muy elaboradas, casi redondas. Matar a alguien y que sea bello. El hecho de ser detonador y luego contemplador. Me resulta interesante. < ¿Matar a tu hija? > Si. No. No se. Eso sería demasiado y el demasiado es inseguro.
< ¿Cómo matarías a tu hija? > Muy lentamente. El tiempo tendría otra medición. Dudo en cuanto a el método a utilizar. Pero me lo imagino, sin poder ponerle palabra a lo que veo. < ¿Te gustaría encontrarte a vos mismo en ese acto? > Si. Dejar de lado las dudas, las sensaciones que no llevan a ningún lado. La muerte me rebalsa. Es demasiado para mi. Es muy bella. La belleza es poderosa. Me siento realmente débil cuando la descubro.
< ¿Te gustaría morir? > No, me gustaría ser inmortal y después morirme. Pero poder ver mi muerte, mi cuerpo sin vida. Ayudame.
<> Te entiendo. Lo dejamos acá si querés. Estoy empezando a sentir sueño. Me gustaría irme a dormir. Poder dormir. < ¿Vas a poder? > No creo.

MADRE. doc

2008-03-03T16:57:00.000-08:00

Entonces estaba con la madre, sentados, en sillas, reflejados, por la luz de afuera, que entraba, por la ventana, de la cocina. A el le daba de frente y a ella no. Un ruido de televisión rebotaba por las paredes. Las palabras comenzaron a taparlo. El sonido de las palabras, la manifestación de una vibración de cuerdas vocales.
“Voy a ir a jugar con él. Lo tengo decidido, desde recién, hace un rato”
“No creo. Te lleva varios años, es docente de la universidad. Otra concepción de la ética y la moral, otras interpretaciones de los hechos. Tengo miedo de que te corrompa. Que te enseñe juegos que respondan a esa interpretación de los hechos que defiende en cada acto y en cada palabra que pronuncia”
“Pero en su casa yo lo puedo dibujar. Gasto miles de hojas en el. Millones de árboles en su cara. Las fibras se transforman en una extensión de mi mano, los trazos parecen que responden a una lógica creada hace millones de años. Cerrada. Autosuficiente y totalmente coherente con el todo que plantea. Cada movimiento tiene un porqué. Una sombra, una arruga, una pestaña.”
“No suena a una buena acción. No me parece lo indicado. La edad, las interpretaciones, el habla. Esa es mi forma de entender las cosas, es mi interpretación. Es el modo en que acabo de figurar la situación, representándola en mi mente.”
“Pero todo eso que decís, no te hace ver mas que como una señora de la vieja escuela, con conceptos ya abolidos y creencias pasadas de moda. Solo hace que te vea como un vestido de flores con un dejo de olor a lavandina por lavar tantos patios. Eso. Mi madre es un vestido de flores”
“Este vestido costó setenta y cinco pesos cuando era nuevo. Y olía a perfume. De flores, no de lavandina.”
“ ¿En que año fue nuevo?”
“ No estoy segura. Pero ese año tu padre me dijo cosas al oído y mirábamos pasar los autos por la ventana que daba al autopista. Dejaban una estela de sonido que escuchábamos exactamente medio segundo después de ver la imagen del auto pasar. Podes dibujar eso. Autos pasar. Y no a el. Dibujá sin el. Gasta miles de hojas, millones de árboles en autos pasando. Mientras, podés disfrutar del calor del hogar, del olor a torta y a café y del sonido a televisión rebotando en las paredes.”
“Madre, necesito ir a su casa a dibujarlo. Es mi forma de romper mi inocencia”.
“Para eso hay que ser pacientes. Lento, lento. La prisa conduce al choque. El punto, con el movimiento se transforma en línea. Ese es mi modo de ver y entender las cosas”
“ Es un modo inteligente de hacerlo, Madre”.

PRODUCCION

2008-02-12T15:02:00.000-08:00

hc #5

CONDICION

2008-02-12T14:50:00.001-08:00

hc # 4

SITUACION

2008-02-12T14:46:00.000-08:00

hc # 3

ahora lo punk aburría a sus compañeros de clase

2008-01-07T11:22:00.000-08:00

Ahora lo punk aburría a sus compañeros de clase. Apenas se acostumbraba a peinar su cresta, a delinearse los ojos, a las tachas y a lograr que su labio cuelgue debajo de su boca. Pero el punk no es para siempre. Lo entendió así, lo reflexionó y se desintereso del asunto. De camino a casa hizo una lista con otras posibilidades para poder encajar entre sus compañeros.

#1 no ser punk
#2 ser famoso fuera de la escuela
#3 ser interesante
#4 ser un ídolo pop

Casi todas demandaban demasiado. No solo dependía de el su realización, y eso lo preocupaba. Nunca pudo realizar algo que necesitase más de un día de acción. Hizo un bollo la lista y siguió su camino a casa. Se distrajo al dejar caer el papel con una nube que pasaba. Al darse cuenta de esto, sintió vergüenza porque bien sabe que las nubes son cursis. Por suerte nadie lo vió.
>> Necesito destacarme en algo que me iguale a todos los demás, pero un poco por arriba del montón >> pensó.

Mientras se cambiaba su remera, dejando caer la que tenía puesta en el suelo, observaba su cuerpo reflejado en el espejo. Notó que si fuese unos cinco o seis kilos más gordo y con un poco más de espalda, sería casi irresistible. Entendió un poco mejor porque era que su profesor de lengua lo miraba todo el tiempo. No era la cresta. Se le ocurrió que tal vez le gustaba. Su labio, que colgaba debajo de su boca, se endureció y una mueca que casi se podría llamar sonrisa se le impregnó en su rostro. Se acordó de la nube que vio pasar y pensó en que el mundo punk lo había transformado en un cursi sensible. El punk ya no es lo que era. El punk ahora es vegetariano y usa ropa rota a propósito. Se arregló un poco la cresta y pensó en teñírsela de azul o sacársela. No pudo decidir cual era la decisión a realizar. Tampoco le importó mucho eso. Se le cruzo en forma de imagen la lista que había realizado, adquiriendo de a poco la sensación de que no iba a terminar como estaba hasta ahora, un cambio, una hendidura por donde escaparse lo encontraría, o el encontraría esa hendidura. Hacía mucho que no reflexionaba acerca de nada. La lista fue desapareciendo y solo quedaba una imagen borrada, fuera de foco, monótona. Una mancha, que de lejos podría figurarse como un rostro humano. Sin género, solo humano.

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fragmento. esto forma parte de "la paja del niño jesús" un cuentario que estoy armando.

punkis dorados y luces de neón

2008-01-05T15:37:00.000-08:00

foto 2 de "h.c"

energia

2008-01-05T15:00:00.000-08:00

foto 1 de "h.c"